"Mis criaturas nacen de un largo rechazo."
PABLO NERUDA




















jueves, 21 de marzo de 2013

Día Mundial de la Poesía





Componen una sólida línea de defensa, una barricada hecha a medias de lucidez y desesperación, de misterio y pasión desaforada. Son un grito, una rebelión, a veces un pretil firme desde el que se me protegiera para no caer en aguas turbias, procelosas. Son el lenitivo y el consuelo, la repulsa al olvido, la contestación a la muerte, la denuncia a lo efímero, a lo superfluo, a lo banal. Son lo que el hombre debería ser cuando no se conforma con ser sólo hombre, sólo mujer, sólo criatura errabunda hozando en los muladares en busca de una perla perdurable que los salve de la pobreza de su levedad; los parias que le prenden fuego a la lluvia, los quijotes de lanza partida contra el muro de su propia fe inamovible, los perseguidores de la palabra exacta, los que aman amar, los que odian amar, los que aman odiar, los que odian odiar… Son los poetas de todo tiempo y toda condición, los que se alinean en la estantería de mi salón y a los que a veces tú les sacas el polvo de los ojos y la boca, los adecentas y los cuidas porque sabes que ellos me cuidan cuando tú no estás en casa, ellos miran mi mirada puesta en su mirada que hace tolerable la muerte, sacraliza el amor, construye desde las ruinas, y la tuya puesta en mí cuando los leo, lápiz en mano para subrayar cada milagro amanecido entre tantos versos propios y ajenos.

Sabes mucho de poesía aunque no lo sepas, pero es que nadie sabe todo lo que sabe realmente. Dices que no podrías escribirla, lo cual no es cierto, y aun así la declamas, la fomentas, te la chutas en las venas y caminas con una métrica que no es de este mundo de vivos muertos. Dos endecasílabos son tus piernas; tus ojos, el Mediterráneo en que soñó Homero. En el madrigal de tu pecho yo cuento sílabas cada noche. Tu sexo es elegía, canción de infierno hospitalario, casida de templada madrugada de final de verano; tus nalgas, la curva de ballesta en un poema de Machado. Sabes mucho de poesía aunque no lo sepas, y tu boca me acerca nombres como los de Octavio Paz, Vicente Aleixandre, Miguel Hernández, Gabriela Mistral, Luis Cernuda, Blas de Otero y otros tantos… A veces oscura como Baudelaire o Valente; otras ingeniosa como muchos versos de Ángel González. Lleva tu nombre cada oda.

Me regalas poesía sin saber que la declamas a cada instante, a cada paso tuyo que das a mi lado por estas viejas calles empedradas que también pisó la impertinencia de Quevedo. Te detienes en los puestos a la puerta de esa librería de viejo del centro, y buscas libros de saldo, de poesía sobre todo, porque dices que quieres regalarme poesía, que a mi lado has aprendido mucho de poesía aunque tú ya sabías, porque nadie sabe que sabe lo que sabe realmente. En el último poemario que me regalaste encontré por casualidad unos versos que no teníamos muy claro de quién eran exactamente y que tú me brindaste al principio de conocernos; también, un lápiz que tú pusiste entre sus páginas, porque dices que te gusta verme subrayando mientras leo, contando sílabas con los dedos para ver con qué métrica solventan sus inquietudes los poetas a los que admiro.

Hoy, veintiuno de marzo, he sabido –despistable aprendiz de rimadero ajeno a modas y novedades- que es el Día Mundial de la Poesía. No sé qué actos se celebran, no sé a qué poetas se ensalza o se apedrea. Yo sólo sé de componer un tintero en la concavidad de tu ombligo, y de allí intentar sacar palomas y prodigios, una guirnalda de metáforas y oxímoron, un beso versificado, un verso besificado… Eso, y que alguien debería ponerle a este día tu nombre.



3 comentarios:

La Maga Lunera dijo...

Poesía son las lágrimas emocionadas que enturbian mi mirada de esperanza al leerte. Eres tú, somos nosotros. Éste texto es un regalo para los sentidos. Gracias por tanto, amor de mi vida. Eres grande,eres mi vida entera. TE AMO CON TODA MI ALMA.

María Isabel GS dijo...

Joder, qué bonito.

Ante esa fecha, yo me enteré vía twitter, pero vaya, que para los que escribimos, esa fecha se repite a diario.

Me quedo por aquí.

Un saludo desde http://retales-de-mis-noches-de-insomnio.blogspot.com.es/

Raúl Viso dijo...

Tú sí que eres mi vida entera, mi maga. TE AMO CON TODAS MIS FUERZAS.